Когда-то давным-давно, еще в прошлой жизни, занесло меня на две недели в США.
Фотографировать вообще не умел, за границей толком еще не бывал, так что фотоматериалов привез я оттуда
хоть и много, но бестолковые, зато впечатлений была масса.
Ну и историй маленьких набралось достаточно. В общем, если не лень - можно ознакомиться
Необязательная увертюра к основному действию
Ее звали Лу Берри Франклин,
Меня звали Джонни Косой.
Свои волоса цвета пакли
Она заплетала косой.
Ее звали Лу Берри Франклин,
Она выходила под дождь.
Она говорила: "Не так ли,
Был виски сегодня хорош?"
Мы жили в дешевом мотеле,
А то и в моем Шевроле.
Мы вместе судьбою вертели,
Мы были как спицы в руле.
Ее звали Лу Берри Франклин
Теперь она миссис Гринграсс...
А ливня огромные капли
Мне бьют в мой единственный глаз.
Плесну я в стакан на пол-стопа,
Заправлю я свой Шевроле
И сдохну от выстрелов копа
На этой паршивой земле.
Зарисовка первая: Трасса.
Странное это место.
Дорога, прямая, как стрела, с шелестом ложится под колеса, ветер свистит на краешках стекол, ерошит волосы и треплет брошенную на заднем сиденье футболку...
Дорога пуста - изредка только впереди покажется раскрашенный автопоезд, мигнет коротко поворотником в знак приветствия, дескать: "Обгоняй, впереди пусто!" Взгляд в зеркало, руль влево, чуть газу, машина проносится мимо хромированных баков, вороненых порогов и зеркальных труб, руль вправо, недолгое нажатие на "аварийку" - мигнуть в знак благодарности и услышать в ответ басовитый гудок: "Счастливого пути!"
Ажурные шарики перекати-поля валяются вдоль дороги, почему-то никогда не вылезая на асфальт. В выжженой лазури неба едва заметная точка - какой-то хищник высматривает добычу.
За бортом - +52'С, где-то на горизонте маячат кирпично-красные скалы, к ним уходит желто-зеленая скатерть степи... Тут, небось, и ковбоев-то никогда не было - негде тут пастись стадам мустангов, нет здесь толком ни еды, ни воды... одни камни, скалы, песок и колючки.
Но теперь тут живут люди - вон, белеют домики странной деревеньки - оазис на десяток разномастных построек, окруженных зелеными деревьями, аккуратными заборчиками, с асфальтированной улочкой между ними. Что они тут делают, чем живут, зачем - непонятно. Вокруг на 200 миль больше ни одной живой души, никаких ферм, пастбищ, просто - ничего...
В машине сопит кондиционер, выдувая прохладу в ноги и в лицо. Но на коротких остановках лучше поднимать матерчатую крышу - иначе потом ни до чего не дотронешься - обжигает. Но вообще говоря, выходить наружу и не хочется...
Хотя вдоль всей трассы то и дело попадаются обзорные площадки с удобными въездами, с биотуалетами, скамеечками и ограждениями - бросить взгляд на местные достопримечательности и сфоткаться на фоне вечных скал.
А ночь в пустыне наступает всегда неожиданно. Вроде бы только что ты ехал, закрывая глаза от бьющего в лицо солнца, вот оно коснулось края горизонта, покраснело, раздулось, набухло и вдруг - резко провалилось куда-то под землю, погасло, словно задутая свеча...
И вдруг оказываешься накрыт сумасшедшим черным куполом, который при этом весь истыкан разноцветными бисеринками звезд. Горит, переливается, мерцает, а поперек него прозрачным газовым шарфиком наброшена лента Млечного пути...
Становится прохладно, можно остановиться, заглушить двигатель, выбраться на теплый капот, улечься на спину и долго-долго лежать ни о чем не думая, просто впитывая в себя колючие лучики звезд...
Вот промелькнула падающая звезда, вот пролетела тень, закрывая на мгновение звезды - это, наверное, тот самый хищник возвращается с охоты. Вон медленной букашкой движется огонек спутника, а вон вдали по шоссе ползет гигантский трейлер, увешанный лампочками, раскрашенный, сверкающий огнями, как новогодняя елка...
И снова за руль, снова шелест убегающего асфальта, включенный круиз-контроль и удалое кантри из радиоприемника.
Еще пара часов, 150 миль, и впереди покажется очередной городок, в котором наверняка найдется какой-нибудь простецкий мотель. Сонная хозяйка за стойкой возьмет мятые десятки, сунет ключ с огромной деревянной биркой-бочонком, зевнет и молча побредет обратно в постель.
А за неказистой дверью стандартного номера окажется вполне приличная двуспальная кровать с чистым бельем, кондиционер, душевая, увешанная полотенцами, телевизор и Библия в прикроватной тумбочке. Ну или Книга Мормонов, если мотель находится в границах штата Юта.
Кинуть в шкаф сумку, пойти принять душ, да и завалиться в постель. Завтра - снова разменивать каждый час на 85 миль, снова жара, дорога, заправки, мексиканские забегаловки и пыль в волосах.
Зато к вечеру будем уже в Лас-Вегасе...
Зарисовка вторая: американцы
Скалистые горы, Колорадо.
Мы лезем вверх - у нас горная прогулка. По нашим меркам - халява, конечно: на машине подъехать к подножию горы, прогулочным шагом 3 часа идти по тропинке к вершине - вот и все "восхождение"
Но, в общем, мы и не альпинисты.
Идем налегке - минералка, орешки какие-то, фотоаппараты, фрукты.
Догоняем по дороге группу американской молодежи. Человек 20 ребят 15-20 лет, рюкзаки выше головы, в руках лыжные палки, решимость на лицах, идут, упираются. Ну, думаем, скауты какие-то, тренируются. Обходим их (налегке-то), идем дальше. Выходим на вершину. Сидим, философствуем, наслаждаемся видами, фотографируем, кормим бурундуков орешками. Появляется "группа скаутов". Ну, думаем, сейчас они тут нам покажут что-нибудь, типа установки палаток на стену, страховки на подтяжках и разведения костров с одной зажигалки. Садятся они на соседнюю площадку, снимают свои офигенные рюкзаки, открывают...
Достают кока-колу, гамбургеры и начинают все это активно потреблять. Потребив, аккуратно собирают мусор, бумажки, упаковывают все это обратно в рюкзаки... и уходят.
Никогда нам их не понять.
Зарисовка третья: пища богов
По дороге из Денвера в Лас-Вегас остановились мы на ночевку где-то посреди пустыни Невада. Маленький поселок, мотель, дальнобойщики, ковбойские шляпы и толпа мексиканцев. Наутро встали часов в семь, чтобы тронуться в путь по холодку - к полудню температура воздуха превышала 50'C и приходилось поднимать крышу и врубать кондиционер на полную.
Решили позавтракать. А где, собственно? Поспрошав местных жителей, обнаружили некую местную универсальную забегаловку - заправка, аптека, супермаркет и ресторан в одном флаконе, в домике 5х10 м. Сели, читаем меню.
А я знаю, что порции у них там, в Штатах - слона можно три дня кормить и еще бегемотам останется. Притащат тебе, блин, во-о-от такую тарелку, а наедаться с утра... Нуегонафиг. И вдруг смотрю, в меню написано: "Кусочки свинины и два яйца - 5 баксов". О! Это то что надо. 2 яйца - это как бы 2 яйца, их особо в объеме не увеличишь. Заказываю.
Несут. Во-о-от такую тарелку! А на ней - четыре свиных ноги, гора жареной картошки, куча капусты и прочих огурцов, 4(!!!) толстых ломтя жареного хлеба и, да, таки два яйца. Их аж не видно...
Зарисовка четвертая: чужой монастырь
Денвер.
Просыпаюсь, подхожу к окну. 36 этаж небоскреба, люди внизу точками, машины букашками. А над вторым этажом - крыша, а в ней - бассейн. Во, думаю, пойду-ка я искупаюсь. Надел плавки, взял полотенце, томик Чехова, неизвестно как там оказавшийся - пошел. Поплавал, вылез, сижу в шезлонге на солнышке, загораю, книжку листаю.
В бассейне народу не то, чтобы много, но желающих освежиться хватает. Вокруг народ ходит... Стоп. А чего это они на меня посматривают как-то странно? Да и с третьего этажа, из фитнесс-центра, народ как-то с тренажеров косится... И тут до меня доходит. Я тут один такой - в европейские плавки вырядился. Американцы-то купаются в шортах до колен, с карманами и завязками! А вот это, то что на мне, там носят только геи, пытаясь познакомиться, да работники стрип-клубов, и то только на работе. И я вот еще...
Зарисовка пятая, которая должна была быть первой.
Москва - Цюрих - Даллас - Денвер.
Билет мне достался из серии "какой был" - ибо виза была получена буквально за пару дней до вылета, все было срочно, бегом и как-то сумбурно. Так что, приехав в Домодедово в 5 утра, я практически расслабился - наконец-то в дороге, успешно влился в систему международных авиаперевозок, больше от меня ничего не зависит, можно откинуться на спинку и побыть немножечко грузом. Впереди было три рейса с двумя пересадками - плата за срочность.
Первый из них, из Москвы в Цюрих, прошел как по маслу. Швейцарцы были точны, как собственные часы - регистрация, взлет, три часа полудремы с обедом и напитками, посадка, гуд бай, сэр. Минута в минуту. Приключения начались дальше. Регистрация на рейс Цюрих-Даллас, "Кто паковал ваш багаж? А на чем вы ехали в аэропорт? Не имел ли доступ к вашему багажу кто-то посторонний?", прощупывание ремня, обуви, чуть ли не осмотр зубов
Наконец проходим в отстойник перед гейтом. Сидим, ждем. До вылета 15 минут... 10... 5... Хм. Да мы уже 10 минут как должны быть в воздухе! 20... 30... 40... Наконец открывается волшебная дверца, нас начинают загружать по классам и салонам. Садимся. Сидим. Самолет отруливает от аэропорта и катится по дорожкам. Встает. Капитан объявляет: "Уважаемые пассажиры! Вы знаете, мы тут немного запоздали с вылетом, а теперь эти пунктуальные швейцарцы нас не выпускают. Так что мы слегка постоим, подождем "окна"...
Народ улыбается, дескать, с кем не бывает.
Деваться, собственно, некуда - стоим. Наконец, через полчасика самолет снова трогается и мы-таки взлетаем. День-ночь, Атлантика. Едим, спим, читаем, в соседях у меня какой-то здоровый американец, все 9 часов провел, уткнувшись в цветастый покет-бук и, кажется, продвинулся в нем страниц на двадцать... И вот он - Даллас.
Самолет встает на крыло и начинает нарезать круги вокруг аэропорта. Сидим в перекошенном состоянии, 10 минут. 15. 20. Опять прорезается капитан: "Дамы и господа! Мы тут с вами слегка опоздали и теперь Даллас нас не принимает. А у меня кончился керосин, так что не волнуйтесь, мы сейчас тут недалеко слетаем заправиться и тут же вернемся!"
Народ начинает нервно хихикать.
Час полета. Прилетаем в соседний штат, город Талса, Оклахома. Садимся на какой-то невнятный аэродром - степь, плетень, домик лесника. К нам подруливает заправщик, возится с нами часик. Летим обратно. Даллас нас ждет!
Ура! Садимся, рулим к аэропорту, все расслаблены и довольны - наконец-то. Ага. Снова капитан: "Господа и дамы, вы будете смеяться... но у Далласа нет для нас свободного гейта, так что придется еще немножко подождать!"
И еще 40 минут сидим в опостылевших креслах.
Хихикать сил уже нет
В конце концов кишку нам находят, выползаем из самолета. Следующий рейс у меня на Денвер, но он улетел 5 часов назад... Иду к стойке American Airlines, там меня уже ждут: "Да-да, сэр, пожалуйста, вот новый билет!" Смотрю.
Вылет через... 5 минут
А далласовский аэропорт - это такая нефиговая территория с тремя терминалами, между которыми ходит автобус. И я нахожусь в терминале "А", а мне надо в терминал "С". При том, что я не знаю даже, где этот автобус останавливается.
"Ребята, я же не успею?" - "Нет-нет, сэр, идите, успеете!"
Что ж, иду. Нахожу автобус. Сидит в нем одинокий афроамериканский водитель. Лезу к нему: "Мужик, поехали, я опаздываю!"
- "Да не торопись. Ща, народ набьется - поедем..." Ждем. Салон наполняется. Мы трогаемся, едем, приезжаем, я прохожу регистрацию, сажусь в самолет... и мы еще минут сорок стоим, никуда не спеша
Зато этот перелет был самым крутым за всю мою жизнь: салон полупустой, свет погашен, сумерки, летим на запад.
Тонкий луч света падает на бокал красного вина, бросая алые блики, а за окном полыхает в полнеба бордовое пламя заката, который мы догоняем все время полета... В Денвере меня, по идее, должны были встречать. Но, поскольку я намеревался прилететь в пять вечера, а добрался аж к двум ночи - я не удивился, не найдя никого в толпе встречающих.
Пошел, поймал такси и поехал в город. Поднялся на лифте на 35-й этаж небоскреба и обнаружил, что дома-то, оказывается, никого нет
Потом-то выяснилось, что девушка-таки меня ждала, бедная, в аэропорту, но почему-то на выдаче багажа. А какой у меня может быть багаж на две недели - фотоаппарат и зубная щетка...
А пока я спустился в холл и сунулся к консьержке: "А можно я тут у вас на диванчике посплю?" - "???" - "Да я тут из Москвы, 28 часов уже в дороге..."
