|
|
Не люблю и не понимаю стихи, но это запомнил с первого прочтения и на всю жизнь
Инна Лиснянская Возьми меня, Господи, вместо него, А его на земле оставь! Я — легкомысленное существо, И Ты меня в ад отправь. Пускай он еще поживет на земле, Пускай попытает судьбу! Мне легче купаться в кипящей смоле, Чем выть на его гробу. Молю Тебя, Господи, слезно молю! Останови мою кровь Хотя бы за то, что его люблю Сильней, чем Твою любовь. 1978 |
Цитата:
Как любил тебя когда-то Обнимать и целовать я Все прошло и не вернется И только память остается Как в любви тебе признался И хотел с тобой остаться Но жестокие слова Нас разлучили навсегда И вот опять один остался Мне без тебя не будет счастья Ты огорчаешься? Едва ли… Что мы друг друга потеряли!!! |
Могу только повествовательные стихи читать с удовольствием, типа Конька горбунка или Евгения Онегина, где за сюжетом забываешь, что тут рифма присутствует:)
А лирика или философия - беее Когда готовился к экзамену по литературе в школе, выучил за 7 дней наизусть 90 стихотворений и кусков прозы, по три на каждый из 30 билетов. Причем, некоторые вещи уложились целиком в ППЗУ. "12", там Блока или "Хорошо" Маяковского. Речь Павла Власова на суде и здоровые куски Гоголя как от зубов отскакивали:) Помнил все год ровно. Во мозги молодые чего умели:) Потом начал потихоньку забывать. Сейчас только "Птичку божию" Маяковского помню от начала до конца - мой ритм:) Прикол в том, что его даже в билетах не было. Понравилось и запомнил:) А еще тогда полюбил Владимира Маяковского, как прозаика Кстати, "Птичку.." предлагаю почитать. Занятная агитка:) ПТИЧКА БОЖИЯ Владимир Маяковский Он вошел, склонясь учтиво. Руку жму. — Товарищ — сядьте! Что вам дать? Автограф? Чтиво? — Нет. Мерси вас. Я — писатель. — Вы? Писатель? Извините. Думал — вы пижон. А вы... Что ж, прочтите, зазвените грозным маршем боевым. Вихрь идей у вас, должно быть. Новостей у вас вагон. Что ж, пожалте в уха в оба. Рад товарищу. — А он: — Я писатель. Не прозаик. Нет. Я с музами в связи. — Слог изыскан, как борзая. Сконапель ля поэзи. На затылок нежным жестом он кудрей закинул шелк, стал барашком златошерстым и заблеял, и пошел. Что луна, мол, над долиной, мчит ручей, мол, по ущелью. Тинтидликал мандолиной, дундудел виолончелью, Нимб обвил волосьев копны. Лоб горел от благородства. Я терпел, терпел и лопнул и ударил лапой об стол. — Попрошу вас покороче. Бросьте вы поэта корчить! Посмотрю с лица ли, сзади ль, вы тюльпан, а не писатель. Вы, над облаками рея, птица в человечий рост. Вы, мусье, из канареек, чижик вы, мусье, и дрозд. В испытанье битв и бед с вами, што ли, мы полезем? В наше время тот — поэт, тот — писатель, кто полезен. Уберите этот торт! Стих даешь — хлебов подвозу. В наши дни писатель тот, кто напишет марш и лозунг! 1929 г. |
Цитата:
[media]https://www.youtube.com/watch?v=fthU_6E5YCA[/media] Евгений Евтушенко Я люблю тебя больше природы, Ибо ты как природа сама, Я люблю тебя больше свободы, Без тебя и свобода тюрьма! Я люблю тебя неосторожно, Словно пропасть, а не колею! Я люблю тебя больше, чем можно! Больше, чем невозможно люблю! Я люблю безрассудно, бессрочно. Даже пьянствуя, даже грубя. И уж больше себя - это точно. Даже больше чем просто себя. Я люблю тебя больше Шекспира, Больше всей на земле красоты! Даже больше всей музыки мира, Ибо книга и музыка - ты. Я люблю тебя больше славы, Даже в будущие времена! Чем заржавленную державу, Ибо Родина - ты, не она! Ты несчастна? Ты просишь участья? Бога просьбами ты не гневи! Я люблю тебя больше счастья! Я люблю тебя больше любви! Сергей Есенин Какая ночь! Я не могу. Не спится мне. Такая лунность. Еще как будто берегу В душе утраченную юность. Подруга охладевших лет, Не называй игру любовью, Пусть лучше этот лунный свет Ко мне струится к изголовью. Пусть искаженные черты Он обрисовывает смело,- Ведь разлюбить не сможешь ты, Как полюбить ты не сумела. Любить лишь можно только раз, Вот оттого ты мне чужая, Что липы тщетно манят нас, В сугробы ноги погружая. Ведь знаю я и знаешь ты, Что в этот отсвет лунный, синий На этих липах не цветы - На этих липах снег да иней. Что отлюбили мы давно, Ты не меня, а я — другую, И нам обоим все равно Играть в любовь недорогую. Но все ж ласкай и обнимай В лукавой страсти поцелуя, Пусть сердцу вечно снится май И та, что навсегда люблю я. |
Alexgotvald, типа Конька Горбунка или Евгения Онегина
Вот прямо в точку попал Потому что первое тоже принадлежит перу Пушкина |
Оглянись, незнакомый прохожий
Мне твой взгляд, неподкупный знаком Может я это, только моложе Не всегда мы себя узнаем Нас тогда без усмешек встречали! Все цветы на дорогах земли! Мы друзей за ошибки прощали Лишь измен простить не могли! Первый тайм мы уже отыграли И одно лишь сумели понять Чтоб тебя на земле не теряли Постарайся себя не терять. В небесах отгорели зарницы И в сердцах утихает гроза Не забыть нам любимые лица Не забыть нам родные глаза Ничто на земле, не проходит бесследно! И юность ушедшая все же бессмертна! Как молоды мы были Как молоды мы были Как искренно любили Как верили в себя. Николай Добронравов [media]https://youtu.be/wQLuANXglXE[/media] |
И ты идешь по городу, и за тобой летят бабочки.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять. Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану. Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать... Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", — бормочу сквозь сон. "Сорок", — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать — глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне. Аля Кудряшева |
черные брови насопил...
Вечер черные брови насопил. Чьи-то кони стоят у двора. Не вчера ли я молодость пропил? Разлюбил ли тебя не вчера? Не храпи, запоздалая тройка! Наша жизнь пронеслась без следа. Может, завтра больничная койка Упокоит меня навсегда. Может, завтра совсем по-другому Я уйду, исцеленный навек, Слушать песни дождей и черемух, Чем здоровый живет человек. Позабуду я мрачные силы, Что терзали меня, губя. Облик ласковый! Облик милый! Лишь одну не забуду тебя. Пусть я буду любить другую, Но и с нею, с любимой, с другой, Расскажу про тебя, дорогую, Что когда-то я звал дорогой. Расскажу, как текла былая Наша жизнь, что былой не была... Голова ль ты моя удалая, До чего ж ты меня довела? Сергей Есенин |
Я свои, можно. :)
Беспощадней любви только время. Прости! Что пришел без цветов. Боялся. Словно первый раз увижу женщин. Прости! Что будоражит кровь. Я Господа просил, казалось, он тогда смеялся. Прости! Что вижу только лишь тебя. Наверно, чертям нравится во мраке. Прости! Что было всё любя. Не знал! Когда людей кидают, словно кость собаке. Прости! Что не хватает сил. Ведь мышцу сердца ты не накачаешь. Прости! Что столько лет любил. Как редко ты её встречаешь. Прости! Что нету жизни, без цветов. Мы ищем их повсюду, где бываем. Прости! Что рвем их вместо слов. Всегда, когда что-то скрываем. Я Господа всегда прошу простить тебя. А жизнь смеётся, словно с нами он играет. О, Боже! Как люблю тебя! И в этот миг всё словно замирает… |
Вроде солнышко с утра, ан...
Я под вечер, как обычно, пьян, Нет не в стельку, мироощущаю. Соскребаю с фибр души бурьян, Поголовно всех и вся прощаю. Добр, покладист, не спесив и чист, Не душой, а телом, просто вымыт в бане. Завтра день начну, как чистый лист, Лёжа на заблёванном диване. А под вечер снова буду пить, Потому что труд не окрыляет. Тяжело башкой баклуши бить, Но поверьте на слово, бывает… |
| Часовой пояс UTC +3, время: 12:52. |